Ce serait écrit tout au bord
du rocher des ongles
tout au bord…
Ce serait une moitié de mensonge
qui s’échafaude comme
un monologue
à l’odeur d’arbre
où les pommes de l’année dernière
pourrissent…
Ce serait perdu à partir
de mes lèvres
aussi risibles qu’un bonnet
de bain
juste avant le plongeoir…
Ce serait une petite place
de province
et à des hauteurs vertigineuses
un pont métallique
la regarde
La regarde jusqu’à ce que
les lignes de fuite
repartent en sens inverse
juste en face d’une gare
plus qu’un immense dépôt
de locomotives rouillées
et tout ça à perte de vue
Juste en face…
Ce serait le souvenir d’un ange
qui rêve d’embrasser
la première peau en sueur
du printemps
alors qu’un peu partout
chacun dans sa chacune
le monde referme ses chakras
en tirant le premier vin
de l’automne…